Las historias que se escriben sobre arena, nada son. Las memorias y glorias perecederas, pierden valor. Los pedazos rotos de tus cartas, fueron ilusión. Cuento cada paso del trayecto, volteando al piso, medio muerto, de piernas rotas y postergando cruzar la línea al sendero de tu despedida. No hay un mundo cuando me besas, el instinto me consume y me dejas en cenizas, como quien fuera un objeto siendo utilizado por una alcaldesa de tierras irlandesas. Me gusta escribir las cosas como poco se entiendan pues así no temeré de ser linchado por ellas. Niña, recuérdeme las palabras, qué era lo que contabas, que yo solía ser la espada y nada me limitaba. Calor mojado entre tus dedos, fulgor franqueándose mis huesos, no hay mayor delicia que propiciar tus vibraciones con los ápices de letras entre mis bajas lecciones, que no se diga que sincero he dejado de ser yo, que pasa el tiempo y viejo me he de volver más, arrugas, terribles marcas, discreta mentes que me tiene comiendo ratas. Cosas enfermas, discrepancias, insulto internos, voces del alma, todo para aumentar mi rabia, entiéndase ahora que el dulce consenso de los daños y la generación de estigmas en las manos no son cuento, que aquel que piense una vez más acabar con todo lo que viene atrás, que hable para mí, que explote su necesidad, que no sea tan rebelde y me explique su maldad. He de sentir lo mismo a cada rato, que el rechazo me convierte en un ingrato, que las penumbras distorsionan mi intelecto y las promiscuidades fatigan y debilitan mi aspecto. En pleno estoy consciente de mi culpa, me concierne heredar lo que tengo, verdad escribiré y por eso velaré, aunque escasamente creo que eso a logros superfluos me encamine, no es descontento, pero debería existir quien conmigo no se intimide; no en lo bélico, en lo que respecta al sentido de lo que debe entenderse por sensual contenido. Es cierto que quien gusta de redactar lo hace poco entendido para que el lector a medias sepa de su poca cultura y el ingeniero andante explique las complicaciones en pocos versos que números muertos eviten montar sobre constantes pedantes e infames secantes.
Hoy me daba cuenta de lo sencillo que es componer. Uno se pone a caminar entre el silencio pensar, imaginar cosas, darle vida a los objetos, gloriosos elementos. Historia del poeta que no pesa más que una mínima treta, no es reclamo, para nada. Fascinante camisa holgada, que hace más la diferencia, entre la intendencia y la apestosa utilización de palabras estrujadas. Y que el mundo no me diga nunca más que no me entienden, ¿apoco creen que están exentos de culpa quienes no atienden? Pesa más un escorpión en manos del infame, que una realidad en la boca de un amante. Y que mis nietos cuenten lo raro de mis historias, que piensen que de ellas no he hecho ni un poco de gloria, que no se diga más de mí entre mis versos, que se hable de la distancia entre mis labios y los besos.
Fuerza, necesita mi espíritu para soportar tu ausencia, miedo, cada que me doy cuenta que no puedo vivir sin ella. Odio, de saber que alguien más la besa, tristeza, de verme al final de todo sin tan hermosa pieza. Constante, es mi rogar a Dios que me haga caso, impactante, es que no exista de su parte el contacto escaso. Terrible, soñar que no estarás jamás a mi lado, capricho, podrían creer que soy un malvado. Pero la amo, de verdad lo hago. Hay en mi mente siempre esperanza de ser amado.
Pudiste escribirme un email, marcarme a mi cel, pudiste decir que me hablabas o mentir mientras me ignorabas, pero pocas veces eres tan honesta siendo mentirosa, haciéndote la loca. Y dejando en blanco el mensajero, evitando leer mis comentarios en tu muro, eliminando cada mensaje que mandé. Me sacrifiqué. Entonces, en mi cielo, destruyéndome por dentro, incomprendido fui, me dediqué a escribirte, no podía salir. Pegado a la computadora, meditando respecto a mi "ahora", y mañana, no te extrañe que no sepas más, que vuelvas a saber de mí jamás. Joder, no me gusta perder, por eso escribo canciones, sin afán de ovaciones, mi rock es tu amor, tu presencia mi color, tus besos mi sabor. La historia de mi vida se pierde entre líneas, de una triste canción, desolación. Propiamente, conjunción y disyunción de nuestra relación.
Lumbreras en desiertos, tristeza en la montaña, monótonos momentos, dicen que no hay mañana, que se disipa el viento, la multitud aclama, todos sus sentimientos, los animales braman, y las estrellas dictan, que no sabré de ti, una vez más parece, que moriré infeliz, eternamente condenado al martirio del susurro de la soledad, cauterizado desde adentro de mi alma he de suplicar:
No me dejes solo, alma mía, acompáñame a la meta. Parece que las tinieblas me aproximan a la puerta, tras la que se esconde la oscuridad eterna, un montón de gente muerta.
Inframundo de desolación, obscenos pensamientos de mis manos en tus piernas, me aparecen en imágenes que aparentan ser lo real, entiéndelo de una vez tu ausencia para mí es mortal. Pasos junto a mí, voces en mi interior, la tempestividad de los miedos, la sensibilidad del dolor, lo mejor es escribirte cuando me siento mejor, pero no puedo hacerlo, no puedo amor, porque siento tu rechazo y me matas del dolor.
Sépase y quede escrito que estuve a punto de rendirme y dejar de luchar por mis metas en este mundo colmado en decepciones, en el que, lo único y simple que me motiva es el amor a ser alguien, aunque no, quizá lo que haga es retrasar mi fracaso; aun así, he quedado con el hoyo frente a mí cavado, la pala en mano.
La verdad es odioso y deprimente poseer una vida llena de "quereres" y pocos logros, si sigo, es por la pasión que fluye desde el interior, aquella que me hace parecer un terco a ojos ajenos y por la que un par de veces antes he tenido para contar bochornosos capítulos, que me privan de autenticidad y protagonismo, y me reprimen a lo que se conoce como conformismo.
De poder redactar una balada acerca de mi historia, hasta ahora nadie la podría ver como gloria. Con las manos puestas en un teclado dañado, con la esperanza parchada a cada paso, con las imágenes del pasado en matices, con el espíritu y la esencia digitalizados. Entonces, como signo final se dirá a una hora ¿quién es ese que por aquí ha pasado y del cual nadie sabe definir su estado?
Estaba escribiendo algo hace un momento, declarando cuánto es que la amo. No se pudo publicar, cometí un error, backspace se interpuso y la página colapsó. Así lo hace mi corazón cada que la pienso, no puedo soportarlo, en verdad la amo, aunque sus sinceros "gracias" no hagan más que intensificarlo.
No sé qué tan adefesio seré, pero la carga que hay en mí, pocos pueden comprender.
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En este sitio comparto además anécdotas, consejos que pueden resultar útiles, y destellos literarios según mis ratos de creatividad e inspiración. Los publico con gusto porque redactar me resulta una vía sana de liberar mucha de la tensión que almacena mi mente por diversas causas.
~./rokck